伊豆
小风，把嘴嘬成一个圆，吹一口气，阳光锤炼的鸟声，有了金质的思想。
我手提方言，回到故乡。
門前的树，长高了一尺，交出稻米、柴火和狗吠的故乡，又矮下去一寸。燕子，噙着旧时口音，剪出，飞檐一片霞。用一匹绸，二丈绢，三千蝶，给村庄打上一百八十八个补丁。
这些熟悉的事物，多像祖母遗落的那只绣花鞋，母亲走失的花头巾，还有妹妹玩丢的新手帕。针脚儿，齐整。章法，妥帖。握住那只纤巧、松软的手。春笋，急急地，叫出泥土，递来，一句温软，一句鲜嫩。
扯过村口停泊的云，擦一把乡愁，老屋，眼睛一亮，开出花来。镰刀，收割了稻穗和月光，又收割了父亲。我接过父亲留下的几粒蛙鸣，崭新，崭新。
水中取木，口吐莲花。我想说的是，请花朵代言，让竹笋说话。有花开，就有故乡。
