在这个房间里，我路过了我的影子。
當我摸着黑小便，窗外夜色深沉，
我捏着硬邦邦一根，与他不期而遇。
他告诉我挺困难的，写作还在持续。
“但不是，不是像你那样写作。”
“你看不到世界、海洋，我们是在黄昏的宁静中，
前面的云杉上挂着新球果。”
“你倚靠的墙在漂移，现在我们正倚栏观望。”
我想起我阅读过扎加耶夫斯基和毕晓普，
听过塞巴德讲述的故事，
对“一生中喜欢的人”越来越亲近。
我相信好词语会留下，坏词语会消失。
而这个我可是我？他活在幻觉中，
在我的身边砌起教堂，为那尖顶痴迷。
他喜欢沈方，一遍遍诵读“民国语文课本”，
“应蒋峰之邀往新世纪花园酒店”，
仿佛刚刚从书中回来，带着墨香。
如果他是我，我又是谁？弄不明白，
即使这遭遇是真的。我放下闲聊，
两个人在沙发上抽烟。他在沉默中
变成了树，倾斜着向我表达：
风占有了他。“你和我都知道
一切已得到回答，一切都已处理妥当。
但是你应该写一首情诗，给那未出现的人。”
“在可爱的蓝色中，难道你不爱她吗？”
他的绿色肢体又延长了两公分，
向不存在的你表示敬意。然而你
就像一腔移动的笛音。
我们摆好姿势，我和身边的虚无，
我很开心，你却不见了。
