韩怡琳
昨天，我和爸妈去了一个边陲小镇。我们在一个人很少，车很少的地方放声大笑。可惜，昨天的晚霞没有火烧云。
我们在一座家具城里久久流连，因为我们终于要告别四处搬家的日子，安定下来，有一个真正的家了。我们从一件件深红、亮白的家具间走过。爸妈兴奋地规划着我们的未来，只有我注意到，今天的晚霞没有火烧云。
我倚着车窗，望着窗外飞驰而过的景物，莫名地想起了从前的你和我。那时，我们不过十三岁，还是两个幼稚的孩子。春天，我们摘下盛放的迎春，嘬饮它的花蜜；夏天，我们拾起粉樱的余英，留住沁人的甜味；秋天，我们坐在星星点点的木樨树下，背初学的课文；冬天，我们煮开咕嘟咕嘟的红油，吟诵“晚来天欲雪，能饮一杯无”。
每天的晚霞中都有“吱呀吱呀”的声音，那是我们坐在那架老秋千下谈天的背景音乐。夕阳的余晖点燃了天际，染红一片又一片的云彩。我说这颜色是院子里的野蔷薇，你却说这是我膝盖上新伤的颜色。那时的天多有趣呀！清晨是浅浅的青蓝色，晌午是淡淡的天水碧围着一轮红日。夕阳中的云朵变成火一样的红色！那样热烈的颜色啊，绚烂了我的华年，点燃了我的十三岁。
后来，我搬走了，搬进了另一座小院，在下一个时段，失去了你的消息。
天空失去了最后的色彩，空留下，天上的星子寂寥地閃着。我们也向着未知的方向越走越远，徒剩下，十三岁那年的火烧云独自燃烧，化为灰烬。
今天的晚霞没有火烧云，那明天会有吗？今天的晚霞你不在，那明天，你会在吗？
