刚学会写字时，我最爱用铅笔。笨拙却简单，字迹散发了森林的清香。干净爽利，是叶子背后的诗篇。对着碧绿的林海、嫩黄的新、巨大的磐石、婉转的乌鸣，心单纯的如同素白的纸，似原木铅笔的朴实和平常，我深爱了，它的自然。
慢慢的，开始用中性笔，体验与年龄不符的老成，似也成了平生一大乐事，我不再常到苍茫的山林，只因它太单纯。我开始翻那些印着黑字的纸，我开始写属于自己的文，世界开始纷繁复杂，但也仅是多了蓝黑两色。我也还是记了那不变的原则，中性笔终只是换了壳，心，是不会变化的。
忽然爱上了诗，也一并爱上了圆珠笔。我开始写不同的文，但心是悲伤的仿佛井中的月般支离破碎。彩色的笔，各色的纸，蝴蝶般的炫目让我不再单调。但心，始终是单调的，正如是喜爱江南烟雨无法改变。忽然发现自己变了，抑或是可以说一直在变。开始喜爱，华丽的伤感。
到了现在，我又开始用铅笔。我重新开始爱我曾深爱了的自然。不同的是，我只坐在礁石上看潮起潮落，云卷云舒，看湛蓝的水、雪白的波，看我的眼想捕捉的一切。唯一不变的，我还是在写文，只是趋于平淡罢了。生活只多了些宁静，看似没有过太多变化。抑或是，我就是我，从未曾改变。
